Znalazłem małą dziewczynkę przy torach kolejowych, wychowałem ją, ale 25 lat później zgłosili się jej krewni.

— Co to jest tam? — Zatrzymałem się w połowie drogi na stację, wytężając słuch.

Reklama
Z lewej strony dobiegały szlochy, dyskretne, ale uporczywe. Zimny ​​lutowy wiatr łaskotał mnie w kark i poruszał skrajem płaszcza. Szedłem w stronę torów kolejowych, gdzie na tle nieskazitelnej bieli wyróżniała się opuszczona budka zwrotniczego.

Paczka leżała przy torach. Stary, brudny koc, spod którego wystawała mała dłoń.

Reklama
— Boże… — Podniosłem go z ziemi.

Była małą dziewczynką. Miała około roku, może trochę mniej. Jej usta były sine, ale oddychała. Prawie nie płakała, kompletnie pozbawiona sił.

Rozchyliłam płaszcz, przytuliłam dziecko do siebie i pobiegłam z powrotem w stronę wsi – do domu piastunki Marii Pietrowny.

— Zino, gdzie ją znalazłaś? — zapytała, ostrożnie biorąc dziecko.

— Na torach, ona była tam, leżąc na śniegu.

— Więc została porzucona. Musimy powiadomić policję.

— Policja? — Przytuliłem dziewczynkę mocno do piersi. — Zamarznie, zanim tam dotrzemy.

Maria Pietrowna westchnęła i wyjęła z szafki pudełko mleka modyfikowanego dla niemowląt.

— To wystarczy na początek. A co zamierzasz potem zrobić?

Spojrzałam na nią, twarz mojej wątłej chrześnicy ukryta była pod moim swetrem.

— Zatrzymam to. Nie mam innego wyboru.

Sąsiedzi szeptali za moimi plecami: „Mieszka sama, ma trzydzieści pięć lat, najwyższy czas, żeby wyszła za mąż, a tu jeszcze odbiera cudze dzieci”. Udawałem, że nic nie słyszę.

Przyjaciele pomogli w procedurach administracyjnych.

Nadałam jej imię Aliona. To nowe życie wydawało mi się takie jasne, dopiero się zaczynało.

Przez pierwsze kilka miesięcy prawie nie spałam. Gorączka, kolka, ząbkowanie… Kołysałam ją, śpiewając stare kołysanki, które nuciła mi babcia.

— „Mamo!” — powiedziała dziesięciomiesięczna dziewczynka, wyciągając do mnie ręce.

Zaczęłam płakać. Tyle lat samotności, a teraz zostałam matką.

W wieku dwóch lat biegała wszędzie, goniąc za kotką Wasską. Zawsze ciekawa, zawsze wtykająca nos we wszystko.

— Patrz, ty mała mądralo! — krzyknąłem do sąsiada. — Ona już zna wszystkie litery!

— Naprawdę? W wieku trzech lat?

— „Sprawdź sam!”

Galia pokazała jej każdą literę, Aliona wymieniła je bezbłędnie, po czym opowiedziała jej historię o kurze ze złotymi jajkami.

W wieku pięciu lat poszła do przedszkola w sąsiedniej wsi. Jeździłam tam autostopem. Dyrektorka była zdumiona, że ​​płynnie czytała i potrafiła liczyć do stu.

— Skąd się bierze taki mały cud?

— Cała wieś ją wychowała — odpowiedziałem ze śmiechem.

W szkole nosiła długie warkocze sięgające do pasa. Każdego ranka zaplatałam je i dobierałam wstążkę do jej sukienki. Na pierwszym zebraniu rodziców nauczycielka powiedziała mi:

— Zinaido Iwanowna, twoja córka jest wyjątkowo utalentowana. Nieczęsto spotyka się takie dzieci.

Serce podskoczyło mi z dumy. Moja córka. Moja mała Aliona.

Lata mijały. Aliona wyrosła na prawdziwą piękność – wysoką, szczupłą, z oczami błękitnymi jak bezchmurne letnie niebo. Zdobywała nagrody na olimpiadach regionalnych, a jej nauczyciele byli zachwyceni.

— „Mamo, chcę iść na medycynę” – oznajmiła mi w pierwszej klasie.

— „To drogie, kochanie. Jak sobie poradzimy w mieście?”

— „Dostanę stypendium!” Jej oczy zabłysły. — „Zobaczysz!”

I udało jej się. Wieczór jej ukończenia studiów spędziłam we łzach, radości i zmartwieniu. To był jej pierwszy tak daleki wyjazd – do stolicy wydziału.

— „Nie płacz, mamo” — powiedziała, przytulając mnie na peronie. — „Będę przychodzić w każdy weekend”.

Oczywiście kłamała. Nauka pochłonęła ją bez reszty. Wracała raz w miesiącu, potem jeszcze rzadziej. Ale dzwoniła do mnie codziennie.

— „Mamo, mieliśmy skomplikowaną sekcję na zajęciach z anatomii! I dostałem piątkę!”

— Dobrze, kochanie. Dobrze jesz?

— Tak, mamo. Nie martw się.

Na trzecim roku zakochała się w Pachy, swoim koledze z klasy. Przyprowadziła go do domu – wysokiego, poważnego. Pewnym ruchem uścisnął mi dłoń, spojrzał mi w oczy.

„Jest dobry” – powiedziałem mu. „Ale nie zaniedbuj nauki”.

„Mamo!” warknęła. „Dostanę swój honor!”

Po studiach zaproponowano jej staż. Wybrała pediatrię – chciała leczyć dzieci.

„To ty mnie uratowałeś” – powiedziała mi pewnego dnia przez telefon. „Teraz ja będę ratować inne dzieci”.

Coraz rzadziej wracała na wieś: zmiany, egzaminy… Nie miałam do niej pretensji, rozumiałam ją.

Pewnego wieczoru zawołała dziwnym głosem:

— „Mamo, mogę przyjść jutro? Musimy porozmawiać.”

— Oczywiście, kochanie. Co się dzieje?

Wczoraj w ogóle nie spałem, czułem się źle w sercu.

Aliona przyszła blada, z zapadniętymi oczami. Usiadła, wzięła filiżankę herbaty, ale ręce trzęsły jej się tak bardzo, że upuściła filiżankę, która roztrzaskała się o podłogę.

— „Mamo, przyszli mnie odwiedzić jacyś ludzie. Mówią… że to moi biologiczni rodzice.”

— „Jak cię znaleźli?”

— „Przez znajomości, przez wspólnych znajomych… Nie wiem dokładnie. Kobieta płakała. Powiedziała mi, że jest młoda i naiwna. Jej rodzice zmusili ją do porzucenia mnie. Cierpiała całe życie… i szukała mnie”.

Milczałem. Tyle lat obawiałem się tej chwili.

— „I co odpowiedziałeś?”

„Zastanawiałam się. Mamo, nie wiem, co robić!” Aliona wybuchnęła płaczem. „Jesteś moją prawdziwą matką, moją jedyną matką! Ale oni też cierpieli…”

Przytuliłem ją i pogłaskałem po włosach, jak za dawnych czasów.

— „Cierpieli? A kto cię porzucił w środku zimy na torach? Kto nie pomyślał o tym, czy przeżyjesz?”

— „Powiedziała, że ​​zostawiła mnie przy budce zwrotniczego, bo wiedziała, że ​​dróżnik wkrótce będzie tędy przejeżdżał. Tyle że tego dnia był chory…”

– “Mój Boże…”

Siedzieliśmy wtuleni w siebie, gdy zapadał zmrok. Kotka Vasska ocierała się łapkami o moje nogi, miaucząc, prosząc o kolację.

„Chcę się z nimi spotkać” – powiedziała Aliona dwa dni później. „Po prostu porozmawiać. Poznać prawdę”.

Serce mi zamarło, ale skinąłem głową:

— Masz rację, córko. Masz prawo wiedzieć.

Spotkanie odbyło się w kawiarni w mieście. Poszedłem tam z nią, ale zostałem w sąsiednim pokoju.

Wyszła z tego dwie godziny później, z czerwonymi, ale spokojnymi oczami.

– “WIĘC ?”

— „Normalni ludzie. Miała siedemnaście lat. Jej rodzice grozili, że ją wyrzucą z domu. Mój ojciec nawet nie wiedział o moim istnieniu. Ukryła go. Potem wyszła ponownie za mąż i urodziła dwójkę dzieci. Nigdy o mnie nie zapomniała”.

Spacerowaliśmy po wiosennym mieście, w powietrzu unosił się zapach kwitnących bzów.

— „Chcą być częścią mojego życia. Przedstawić cię moim braciom i siostrom. Mój biologiczny ojciec… jest teraz sam. Kiedy dowiedział się o moim istnieniu, rozpłakał się”.

— A ty, co postanowiłeś?

Aliona zatrzymała się i wzięła mnie za ręce:

— „Mamo, zawsze będziesz moją mamą. Tą, która mnie wychowała, kochała i wspierała. Nic tego nie zmieni. Ale chcę je poznać. Nie z twojego powodu — tylko po to, żeby lepiej zrozumieć siebie”.

Łzy napłynęły mi do oczu, ale się uśmiechnąłem:

— Rozumiem, kochanie. Będę tam.

Przytuliła mnie:

— „Wiesz, podziękowała mi… Za to, że mnie uratowałaś i wychowałaś na osobę, którą jestem dzisiaj. Powiedziała, że ​​prawdopodobnie byłabym lepsza niż gdyby mnie urodziła, małą dziewczynkę bez wsparcia”.

— „To nie jest najważniejsze, Aliono. Kochałem cię każdego dnia, każdej minuty.”

Dziś Aliona ma dwie rodziny. Poznała swoich braci – jeden jest inżynierem, drugi nauczycielem. Jest w kontakcie z biologiczną matką: czasami rozmawiają przez telefon, czasami się widują. Wybaczenie nie było łatwe, ale moja córka jest silniejsza niż cokolwiek innego.

Na jej ślubie z Paszą siedzieliśmy wszyscy przy jednym stole, ona i ta kobieta. Oboje płakali, patrząc, jak młodzi tańczą swojego pierwszego walca.

„Dziękuję” – szepnęła do mnie. „Dziękuję za naszą córkę”.

— Dziękuję — odpowiedziałem. — Za to, że powierzyłeś mi jej los.

Aliona pracuje teraz w lokalnym szpitalu dziecięcym. Kiedy urodziła się jej córka, nadała jej imię Zina – na moją cześć.

— Mamo, zajmiesz się małą? — zaśmiała się, podając mi moją prawnuczkę.

— Z przyjemnością! Opowiem jej historie, zaśpiewam kołysanki. Tak jak tobie.

Mała Zinoczka chwyciła mój palec swoimi maleńkimi rączkami i uśmiechnęła się, ukazując wszystkie brakujące zęby. Dokładnie tak, jak Aliona lata temu, kiedy spojrzała na mnie i wiedziałam: to przeznaczenie.

Miłość nie wybiera, kogo nazywamy „rodziną”. Ona po prostu istnieje – ogromna jak niebo nad wsią, ciepła jak letnie słońce, wieczna jak serce matki.