Mała dziewczynka drżała i wołała: „Moja mama się nie obudzi”. Kiedy przyjechała policja, dom był pusty, z wyjątkiem wciąż włączonego telefonu – nagrania dziecka dzwoniącego pod numer alarmowy 911. Podążając za dźwiękiem, odkryli, że dom był opuszczony… od 12 lat…

Sierżant Daniel Crowe pełnił nocną służbę w biurze szeryfa hrabstwa Monroe. Padał ulewny deszcz, krople uderzały o okna z jednostajnym stukotem. Jedynym światłem w biurze było słabe światło ekranu komputera i szum radia w uszach.

Gdy zegar wskazywał godzinę 2:17, na stanowisku dyspozytora zamrugało czerwone światło — właśnie odebrano połączenie pod numer alarmowy 911.

„911, halo, w czym mogę pomóc?” – zapytała operatorka.
Głos dziewczyny drżał, stłumiony szlochem.

„Mamo… Mama się nie budzi.”

„Jak masz na imię?”

„Lily…”
„Dobrze, Lily, musisz mi podać adres.”

„214… Pinewood Road…”
„Czy jest z tobą ktoś, Lily?”

„Nie. Tylko ja i mama… Mama na podłodze, była krew…”

Potem połączenie się urwało. Ciężki oddech, potem odgłos małych, niepewnych kroków biegnących, a potem trzask i sygnał urwał się.

Crowe i jego partner Carter pobiegli pod wskazany adres. Dom stał na odludziu, wśród wilgotnych, porośniętych mchem przedmieść, pogrążony w ciemności. Żadnych świateł, żadnych dźwięków.

Kiedy wysiedli z samochodu, Carter zmarszczył brwi:

„Jesteś pewien, że to właściwy adres?”
„Operator właśnie odebrał sygnał GPS. To wszystko – Pinewood 214”.

Zapukali. Nikt nie odpowiedział. Drzwi wejściowe były uchylone, zawiasy skrzypiały, gdy Crowe je pchał.

Wnętrze – pokryte kurzem, z pajęczynami wiszącymi w kątach. Dom wyglądał na opuszczony od lat. W powietrzu unosił się zapach pleśni i rozkładu.

Carter włączył latarkę. Światło padało na poplamioną ścianę, podartą sofę i stary telefon stacjonarny leżący na środku podłogi. Czerwona dioda na telefonie wciąż migała.

Crowe podszedł bliżej. Na małym ekranie widniał napis:

„Aktywna linia – nagrywanie połączeń alarmowych 911”

Nacisnął przycisk odbierania połączenia. Z głośnika dobiegł ten sam głos małej dziewczynki, który słyszeli kilka minut temu.

„Moja mama już się nie budzi…”

Carter przełknął ślinę.

„Co się, do cholery, dzieje? Ta rozmowa wciąż się nagrywa?” –
powiedział Crowe cicho:

„Tak… ale rozejrzyj się. Nikt tu nie mieszka.”

Weszli głębiej do pokoju. Salon był zakurzony, stół w jadalni zepsuty, a na ścianie wisiało rodzinne zdjęcie: młoda kobieta o brązowych włosach trzymająca w ramionach dziewczynkę w wieku około 6 lat. Pod zdjęciem widniała wyblakła linia:

„Lily i mama – 2009.”

Carter wskazał na róg podłogi: z drewna rozchodziła się zaschnięta czerwona plama, przypominająca krew. Ale kiedy jej dotknął, zamieniła się w czarną pleśń.

„Panie Crowe” – powiedział cicho Carter. „Jeśli to zdjęcie zostało zrobione w 2009 roku… dziecko, które zadzwoniło pod numer 911, nie mogło mieć teraz sześciu lat”.

„Tak. Gdyby zadzwonił dziś wieczorem, miałby co najmniej… osiemnaście lat.”

Crowe rozejrzał się dookoła — w domu było zimno jak w muzeum, wszystko zatrzymało się w czasie, ponad dekadę temu.

Centrum techniczne nadało sygnał przez radio:

„Sierżancie Crowe, potwierdzam adres Pinewood 214 – ten dom jest opuszczony od 2011 roku. Nie ma prądu, wody, nikt tam nie mieszkał od czasu morderstwa sprzed dwunastu lat”.

Crowe chwycił za radio:

„Jaka sprawa?”
„Matka – Sarah Collins – została zamordowana w domu. Dziewczyna, Lily Collins, zaginęła i nigdy jej nie odnaleziono”.

Powietrze nagle zamarło. Carter cofnął się o krok i szepnął:

„Właśnie dostaliśmy telefon… od dziecka, które zaginęło 12 lat temu?”

Zaledwie skończył mówić, zadzwonił stary telefon.

Dźwięk z głośnika rozległ się ponownie, czysty, ciężki od emocji:

„Wujku… tak się boję… moja mama już nie otworzy oczu…”

Carter wyrwał kabel telefoniczny ze ściany — ale dźwięk nie ustawał.

Włączyli specjalny rejestrator, aby zlokalizować źródło dźwięku. Urządzenie wyświetlało fale dźwiękowe dochodzące z piwnicy.

Crowe wziął pistolet, otworzył właz. Zimny ​​oddech wydobył się jakby spod ziemi. Pachniało wilgocią, zardzewiałym żelazem i czymś… przypominającym gnijące ciało.

Obaj zeszli ze stanowiska.

Snop światła latarki omiótł stare zabawki, bezgłową lalkę i zardzewiały dziecięcy rowerek. Na środku podłogi stało małe blaszane pudełko.

Crowe otworzył wieczko. W środku znajdowała się kaseta z napisem napisanym dziecinnym pismem:

„Ostatnie wezwanie”.

Włożył taśmę do magnetofonu. Odtworzyła się z trzaskiem, a potem rozległ się głos Lily:

„Jeśli ktoś to usłyszy… proszę, przekaż mamie moje przeprosiny. Nie chciałam wychodzić. Właśnie usłyszałam, jak ktoś woła moje imię… tu, w piwnicy…”

Następnie taśma zatrzymała się, słychać było cichy krzyk i trzask drzwi.

Crowe odwrócił się, żeby iść na górę, gdy huk! – drzwi zatrzasnęły się z hukiem. Carter rzucił się naprzód, waląc, ale na górze panowała cisza. Radio szumiało, same szumy.

Z ciemności dobiegł ich głos dziecka:

„Wujku… gdzie jest moja mama?”

Carter się rozejrzał. Nikogo nie było. Tylko zimna betonowa ściana.

Crowe podniósł latarkę, a światło padło na mały odcisk dłoni na ścianie — mokry, jakby ktoś go tam niedawno zostawił.

Carter cofnął się, drżąc:

„Crowe, nie mogę już tego znieść”.

Crowe odpowiedział ochrypłym głosem:

„Uspokój się. Musimy się stąd wydostać.”

Ale wtedy zadzwonił krótkofalówka Crowe’a – to był jego własny głos z dyktafonu:

„214 Pinewood, sytuacja jest w porządku. Schodzimy do piwnicy, żeby sprawdzić.”

„Crowe?” wyszeptał Carter. „Tak mówiłeś…”
Crowe spojrzał na zegarek – wskazywał 2:30 w nocy.

„To było… trzynaście minut temu.”

7. Ukryta prawda

W kącie piwnicy odkryli pękniętą ścianę. Crowe wyjął każdą cegłę. Wewnątrz znajdowało się małe, zmasakrowane ciało – ściskające lalkę.